Il y avait cette vie étrange qui continuait.
Parfois un scooter, dans le silence, un bruit interdit pour la rue piétonne.
Je me demandais ce que faisaient les autres. Je voyais de l’autre côté cette jeune fille penchée sur un écran.
Ainsi, la ville comme morte. Pourtant, nous ne l’étions pas.
Nous attendions, dans une sagesse qui devenait déjà une habitude, que quelque chose aille mieux. On rêvait encore un peu – certains en cachette – à la vie d’avant, une retrouvaille avec nos quotidiens, et ce soir au milieu du silence profond, peut-être avec une nostalgie.
Nous avions perdu le fil de notre histoire, qui à se souvenir semblait légère à présent que nous étions dans cette routine pesante, notre histoire à chacun comme coupée d’elle-même par quelque chose de plus grand, si difficile à admettre.
Maintenant, nous faisions un autre chemin, moins assurés, somnambules, à parler en l’air à faire les savants à se serrer les coudes des projets, des vaccins, des lendemains, à espérer. Bientôt.
Mais ce soir, l’étrange vie durait.